Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

E estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que a tragédia se instaurasse sobre nossa casa, e a miséria sob nossos pés.
Até que o ar se tornasse turvo e nossas bocas ficassem secas. Até que nossos corpos se movessem arrastados. O não-movimento sendo requisitado em silêncio, de bocas mudas. Nossos corpos – pernas e braços – túrgidos. E nem precisávamos dizer nada.

Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que o céu ficou cinza. A nossa casa ficou cinza. A nossa roupa ficou cinza. As pinturas ficaram cinzas. As paredes. O carro. A tv. O jornal. As crianças. Os tapetes. Os jogos. O abajur. O ventilador. A lixeira transbordado lixo. O computador. A carta de baralho. A mesa. Os móveis. Os enfeites. Os porta-retratos. A geladeira. Os copos no armário. A moeda esquecida em cima da mesa de canto, atrás do vaso chinês. Cinza.

Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que o drama veio e me encurralou, adentrando minha pele, como um suor invertido, me fazendo arder em febre – uma febre pesada, cheia de nexo dos dias modernos. Até que meus sapatos adquiriram plataformas de chumbo, impossibilitando-me o prosseguir.

Estava tudo muito bom, sim, estava tudo muito bem.

Até que a vida de um se desdobrou em duas, e caminhou por dois caminhos diferentes, só se encontrando – e olhe lá – nas noites de insônia, em que nem Valium dava mostra de seus efeitos miraculosos e enzimáticos. A hora do encontro consigo mesmo nas noites mal dormidas, moribundas, reflexivas, lembradas somente an passan.

Tudo muito, muito bom. Muitíssimo bem.

Até que o ar solidificado e metaforizado em desastres desabou por cima de nós, nos faltando deveras o próprio ar, que antes era só ar, e agora lhe falta nitrogênio, oxigênio, e outros gases: falta-lhe organicidade. Até que tudo o que era orgânico se transformou em inorgânico somente para não ter de dar satisfação à nossa existência. Até que nos partimos em mais de um somente por desgosto; até que essa angústia e aflição se tornassem parte integrante da nossa efêmera, porém presente situação. Até que ficássemos estagnados dentro de nós mesmos, esperando algo acontecer, ouvindo o barulhinho metódico do relógio a ressoar - tic-tac, tic-tac, tic-tac...

É, estava tudo muito bom. Estava tudo perfeitissimamente bem.