O vômito

Talvez não tenha sido uma boa idéia.
Não exatamente boa, mas razoável.
Enfiar o dedo na goela, em parte, tratava-se de um plano emergencial para se esguiar da miséria e do tédio. O vômito em si era parte imprescindível. Mas era o ápice. Antes dele, eram necessários dezenas, talvez centenas, de movimentos, voluntários e involuntários, que descreviam a mesma importância para a realização de todo o plano orquestral.
Era necessário cada músculo abdominal, cada vontade ínfima de suas enzimas, cada comando neural, cada gesto de desespero, cada franzimento abrupto na testa e em volta dos olhos, que culminariam no expelir do líquido quente e orgânico. Também era extremamente necessário o formato milimetricamente circular da boca que se deixava cair aberta. A língua semi-projetada para fora. Quase livre. Querendo, impulsivamente, escapulir do frêmito interno vindouro.
Era necessário também que o mundo parasse para apreciar aquele som que seria emitido – o som da derrota, e do nojo.
Nojo de tudo que se movia e que inspirava alguma confiabilidade. A confiabilidade é dispensável. Pelo menos no momento do vômito. Nesse mundo, tudo é dispensável quando se encontram razões pelas quais se mover e com as quais se ocupar.
E ela vivia para vomitar – seus sucos gástricos, e toda a mediocridade que ela era impelida a engolir todo dia. Todo santo dia.