Perfectivo

Ela era branco, branco. Mas de uma brancura assim, azinhavrada.
Seus olhos eram fonte inesgotável de luz, e qualquer ser humano medraria sua matéria tocá-la: a sua beleza, inexplicável.
Seu contorno por completo, certamente, fora cautelosamente articulado, tal qual perfeição desinibida e atroz expele.

Excessivamente invulgar. Esteticamente extraordinário; asséptico. Sua exatidão, por vezes, quase um escárnio.
Seu sorriso escorria despercebidamente a inspiração para os mais belos versos do amor puro e verdadeiro.
Porém, agora, sua ausência se assemelha a uma lâmina afiada – que machuca, fere,
sangra e mata.