D'ela

Adentra ela, meio a penumbra, com sua sutileza típica de rinoceronte em meio a rosas.
Senta-se frente ao espelho de sua cômoda, cuja moldura encontra-se parcialmente carcomida pelo tempo e observa-se. A sua visão refletida faz-se apenas possível graças à luz da lua que penetra a janela entreaberta do quarto.
A cabeleira cobre e selvagem encosta quase ao chão. A insuficiente luminosidade reflete sua brancura.
Branca, bela, bela, branca, branca, branca, bela...
Inicia-se um monólogo, cujos únicos telespectadores são os móveis velhos e desbotados do quarto, os ácaros, e as paredes inchadas pela umidade.
- Não, não, não. Você está equivocada.
Replica ela a ela mesma:
- As idéias não são minhas, nem suas.
E suas mãos ensaiam círculos invisíveis no ar enquanto fala:
- Elas ficam voando por aí, como os anjos.

(...)