Deglutição de pensamentos

Disparidades

2009-08-20T11:29:00.000-07:00

O que te difere de mim é simples,
esse teu anseio meio louco, meio roto,
e ultrapassado por salvação, e essa
vontade meio sem vontade de cura,
e eu quero mais é me enfiar nesse estaca
que me atravessa a garganta -
seca - que só umedece com álcool.
As tuas mãos rodeando, delineando
o contorno de um copo de água.
E você repetindo, insistente e contínuo
que isso é falta de amor, mas não é:
isso é excesso de amor.
E excesso de amor mata.

2009-03-12T19:48:00.000-07:00

Ele tem cheiro de lírio,

e toda vez que eu o sinto,

sei que vale a pena ter nascido.

pequenos amores

2009-02-05T10:56:00.000-08:00

estou canalizando emoções,
e contando amores como gotículas
de orvalho que cobre esta terra:
um por um. cuidadosamente.

O momento da sua chegada

2009-01-29T20:38:00.001-08:00

Eu estava pensando em algo novo,
algo extraordinário!
Queria novas luzes, novos traços,
sabores, paladares.
Na verdade eu queria tanta coisa,
que nem saberia dizer o quê.
Não tinha um começo ou fim,
não tinha nada, nem gosto de alecrim.
Mas eu estava em festa, por dentro,
e tudo cheirava a jasmim.
Até que de repente você chegou,
e congelou minhas vontades,
meus prazeres, minha fama,
minha cantoria sem fim,
e me fez refazer tudo -
tim tim por tim tim.
E hoje meu único prazer
se resume em tentar te absorver
in.tei.ro pra dentro de mim.

2008-11-21T17:45:00.000-08:00

Eu não saberia dizer o porquê omiti isso tudo,
mas eu sei o quão longe eu estou de estar longe de você.
Eu não sei quanto tempo se passou, contudo,
eu ainda gostaria de confessar - baixinho - todas essas coisas para você.

2008-11-06T18:46:00.000-08:00

...................Será que a gente poderia se encontrar de novo?
Será que a gente poderia, ao menos, se encontrar e se encontrar
e se encontrar de novo?

Será que você poderia alimentar essa possibilidade,
..........já que não pode alimentar esse amor?

Fim

2008-10-28T20:24:00.000-07:00

E agora jaz o sentimento,
pútrido e inerte excremento,
tal qual uma carcaça nefanda - mas lasciva -,
prenhe de livores, repugnante, repulsiva .

E enquanto te beijam delicadamente
o rosto estes vermes nauseantes,
eu me debato frouxa em agonia,
pelo meu amor descomposto em apatia.

Rotina

2008-09-30T10:34:00.000-07:00

Todo dia, antes mesmo de dormir, eu acordo em desespero.

Entrelinhas

2008-09-23T06:12:00.000-07:00

A frase estava intacta, seca e hirta na garganta.

Eu me retinha por entre meus dedos, contando as horas e tímidas estrelinhas.
Esperava o momento certo para expandir as palavras que seguiam incólumes.
Mas me perdi nas entrelinhas.

Organicidade

2008-09-08T19:45:00.000-07:00

Mas acontece que já latejava demais:
pulsava iminente e complexo pela boca
a querer se desvencilhar do corpo
que meramente o retinha interno.

E era grande demais, imponente demais:
era mais do que se pode cogitar.
Era explícito e ácido, mas lícito e tácito.

Como explicar, em linha reta, que, às vezes,
o amor é muito mais que uma mera simbiose?

Inevitável

2008-09-02T09:10:00.000-07:00

Eu poderia fingir que não vi,
argüir que não foi proposital.
Mas você reparou em mim
desvendando suas sintaxes,
e me entorpecendo do seu
epitélio que ainda está
debaixo de minhas unhas.
Desde então eu não quis
nem pude mais disfarçar.

Rotina

2008-08-27T10:51:00.000-07:00

Não me apraz
os versos certos
nem a rima
em demasia.

A tua paz
eu defenestro:
e cuspo em cima
da tua rotina.

2008-08-22T08:37:00.000-07:00

A culpa não é dele:
a culpa é toda do mundo,
que se perfazia por inteiro
dentro da apatia do levedo
da cerveja mais gelada.

(...)

E o céu se misturava,
amarelo, cinza, prata,
numa alegria líquida,
e fermentada.

O vômito

2008-08-20T10:35:00.000-07:00

Talvez não tenha sido uma boa idéia.
Não exatamente boa, mas razoável.
Enfiar o dedo na goela, em parte, tratava-se de um plano emergencial para se esguiar da miséria e do tédio. O vômito em si era parte imprescindível. Mas era o ápice. Antes dele, eram necessários dezenas, talvez centenas, de movimentos, voluntários e involuntários, que descreviam a mesma importância para a realização de todo o plano orquestral.
Era necessário cada músculo abdominal, cada vontade ínfima de suas enzimas, cada comando neural, cada gesto de desespero, cada franzimento abrupto na testa e em volta dos olhos, que culminariam no expelir do líquido quente e orgânico. Também era extremamente necessário o formato milimetricamente circular da boca que se deixava cair aberta. A língua semi-projetada para fora. Quase livre. Querendo, impulsivamente, escapulir do frêmito interno vindouro.
Era necessário também que o mundo parasse para apreciar aquele som que seria emitido – o som da derrota, e do nojo.
Nojo de tudo que se movia e que inspirava alguma confiabilidade. A confiabilidade é dispensável. Pelo menos no momento do vômito. Nesse mundo, tudo é dispensável quando se encontram razões pelas quais se mover e com as quais se ocupar.
E ela vivia para vomitar – seus sucos gástricos, e toda a mediocridade que ela era impelida a engolir todo dia. Todo santo dia.

Eis que eu te vi

2008-08-17T00:19:00.000-07:00

No início, amor, não havia nada.
Só uma respiração lenta e crua,
numa decadência imoral e nua.

Mas eu gritei à minha mente
sórdida e suja e exigi prova
da minha existência dúbia.

Eis que eu te vi.

Habitualidade

2008-08-10T10:01:00.000-07:00

Deveras me encontro coagida de mim,
inerte em um ponto: sem regra, sem fim.
Deveras me encontro a me querer dirimir,
- se eu quero sumir? não, eu quero existir.
Sem rastro, sem falha, queria ser exata,
uma equação perfeita: nota limpa na escala.
Mas sou vil, abjeta, ínfima, moribunda,
sou apenas mais uma – a se lo(u)co-mover
inescusavelmente na linha do humano-ser.

Mera preferência

2008-07-29T09:59:00.000-07:00

Seu corpo era impresso
num branco de alma.
Seus gritos, de certo,
poderiam rasgar-me a
tensa e crua carne, mas,
ao invés, preferia somente
me fazer dois com a
veludez de seu escárnio.

Uns parágrafos de gratidão

2008-07-26T12:46:00.000-07:00

E freqüentemente a minha cabeça rodopiava e dançava um balé confuso de terminações nervosas, uma música neuronial.
Uma melodia enzimática sem nenhuma funcionalidade orgânica. Dançava aflitamente um som surdo, rarefeito e abstrato
que misturava a rotidão enfadonha das manhãs cinza e sonolentas do centro da cidade. Cidade trabalhadora. E cega.
E lá no meio estava eu, meramente seguindo a sinfonia desafinada que compõem os passos apressados, as letras sem sentido:
a sinfonia dos instrumentos públicos.
Até que você chegou.

Mentira

2008-07-22T06:32:00.000-07:00

Eu não mentiria assim,
de graça. Não de graça.
Mas eu mentiria sim
pra ver-te
balançando,
a sua cabeça
oscilando.
Eu mentira pra te ter
se ardendo em raiva
de verdade,
sucumbindo
à passionalidade.
Eu mentiria para ver
um amor descomunal
se tornar ódio irracional.
Eu mentiria porque
eu gosto do inverso,
do calor no inverno.
Gosto da alegria pungente
do escárnio, da ferida.
Eu gosto até da apatia.
(a tua dor é tão bonita)

Dislexia

2008-07-21T10:46:00.000-07:00

E quando em meu seio vem repousar
tua imensidão de suspiros disléxicos,
de reflexo reparo no ângulo complexo
que se desenha em tua boca entreaberta.

Geometria indelicadamente antiética
na qual, indubitavelmente, sou eu que
me encontro disléxica.

Tônico

2008-07-14T06:55:00.000-07:00

Divagam meus versos
na poluição cinza
desse oxigênio morto.
Enquanto
esvai-se meu corpo
na cachaça da esquina,
no meu ânimo morno.

E ele beija, sem queixa,
meu vômito,
num frêmito impulso
- imundo -
de me fazer tônico.

Vontade

2008-07-09T09:50:00.000-07:00

Na minha avidez incriteriosa,
olvido e deixo tomar forma
uma desmedida e rude fome -
deveras distante de toda ética,
mas esbelta, altiva, cadavérica.

Confesso que não te quero pedaço,
não te quero uma parte, ou fiapo,
eu quero, em cada fio, por inteiro:
pele, pêlo, ossos, alma, esqueleto.

Quero tua confusão
desmembrada
misturada a minha saliva.

Quero tua convulsão
mastigada
roçando minha gengiva.

Versos retos pr'um poeminha torto

2008-07-07T21:11:00.000-07:00

Essa falsa perfeição sintática de
versos retos é mera impressão:
são só retos, estéticos. São res-
tos, de uma métrica mal-funda-
da. Inacabada. Mal-trabalhada.

E esse vício pelas linhas retas com
pensamentos tortos, provém de
meu organismo encardido da be-
bida ácida que me dão os poetas
decaídos. A depressão impressa
na sola da testa. Decrépita. Inso-
ne. Indigesta. Fétida. Soviética.

O caminho até o chão

2008-07-01T18:55:00.000-07:00

A conseqüência era mais que esperável -
previsível.
O clima, inefável,
tão roto que indizível.
Miserável.

E ele se encarde, se debate, se levanta, se balança,
e cai, se distrai, abstrai, por favor, abstrai.
Indignidade escorre molenga pela epiderme,
febre, febre, frio, febre. Desce, mais um pouco,
desce,
estou ficando louco,
desde,
mais,
mais,
já cheguei?
Desce,
desce,
des
ce.

Isso, agora silêncio.

Dentro

2008-06-25T20:05:00.000-07:00

Intangíveis eram seus órgãos,
que se encerravam junto às suas vísceras,
...................................................[dentro.

Absurdo era cogitar que seu amor
era impalpável: de tão palpável
se tornou risível – o riso hirto na garganta,
....................................................[dentro.

Nunca, mais

2008-06-17T18:55:00.001-07:00

Escarro com extremada algia
os restos da sua saliva
que permanece intrínseca a mim.

Mas eu ainda amo cada miséria
que você expele do seu corpo,
eu amo cada sua palavra sem caráter,
amo cada sussurro imperdoável,
cada pecado cometido contra mim.
Eu amo o asco que me causa.
Eu amo, mas não te quero.

Não, nunca mais. Não, mais.
Mais, mais, mais. Por favor, mais.
Mais.

O dia claro

2008-06-16T07:28:00.000-07:00

Me vergo de dor na carne que é rígida,
porque o desejo pulsa iminente
na minha pele, veias, ossos e espinha:
meu desejo não me deixa mais dormir.
Meu desejo delinqüente e imperdoável
de abrir os olhos e ver o dia.

É melhor permanecer no escuro -
me alertaram certa vez.
É melhor manter os olhos fechados,
bem cerrados,
e respirar sem nenhuma desfaçatez.
É melhor, é melhor...
É melhor permanecer inerte
nesse talvez inato
e cômodo comodismo sem razão:
entorpecido de costume.
(meu ilustre estrume)

É melhor assim. É melhor
do que perceber
os farfalhos que causa nos olhos
o dia claro;
a luz que ilumina e fere, quebra a rotina
e ameaça as retinas.

“- É melhor, minha filha.”

A afirmação continua a ressoar,
soar,
e a suar.

Mas transpiro só,
e de sobriedade.

Violenta calmaria

2008-06-11T18:18:00.000-07:00

Violenta
Vinha
lenta
lenta
lenta,
a calmaria.

Via,
lenta
lenta
lenta,
a estrada fria.

A inércia, antes, me aprazia,
agora anseio ventania.
Venta
lenta
lenta
lenta...

Fui e me esqueci:
volto algum dia.

Se perplexo

2008-05-20T06:30:00.000-07:00

Se perplexo se encontra
na novidade de ser,
deveras se afunda
em supérfluo lazer.

A existência não indica
novos sons ou ares:
ela é a mesma, desde antes
dos tempos de meus amantes
e mais antigos familiares.

Tempo

2008-05-19T07:50:00.000-07:00

O tempo transcorre delicado e elegante
pela minha pele,
pelos meus pêlos,
distraindo o meu desgosto.
Mas meu rosto
se encontra absorto
da melancolia
das minhas horas já cumpridas.
Não pude esconder.

De repente

2008-04-04T12:16:00.000-07:00

E de repente
da gente fez-se nada,
e o nosso nada
virou tudo.
Um tudo roto,
moribundo:
onde o todo
é quase mudo.

Acontece

2008-04-03T08:56:00.000-07:00

Sob a luz titubeante das fatigadas lamparinas
estala em meu peito desamores de outrora:
lembranças esquecidas saltam como bailarinas
enquanto meu irmão mais novo à mesa ora.

A essa hora, em meu seio branco como aurora explode
minha péssima e crua e inalienável sorte.
Meu olhar se desvia levemente para o norte –
o cachorro pulguento e fedido se sacode: nada compreende.

O canto insistente e irritado do galo de crista vermelha
me recorda:
é hora de ir embora.

Mais uma de amor

2008-04-01T19:08:00.000-07:00

Se não houvesse em mim
uma partícula mínima que fosse
que não te amasse,
eu nem sequer estaria respirando
agora.

E você só precisa
entender por agora
que é por você que meu peito roga.

Gramaticismo

2008-03-30T20:34:00.000-07:00

Como, se sempre estivemos unidos por justaposição,
esfriamos nossa sintaxe, esquecemos nosso verbo,
num medíocre sintetismo, sem justa razão?

Explica a mim essa falha de conectivos –
sem eufemismos, por favor –
e me mostra onde agora repousa nosso amor.

Perfectivo

2008-03-23T15:27:00.000-07:00

Ela era branco, branco. Mas de uma brancura assim, azinhavrada.
Seus olhos eram fonte inesgotável de luz, e qualquer ser humano medraria sua matéria tocá-la: a sua beleza, inexplicável.
Seu contorno por completo, certamente, fora cautelosamente articulado, tal qual perfeição desinibida e atroz expele.

Excessivamente invulgar. Esteticamente extraordinário; asséptico. Sua exatidão, por vezes, quase um escárnio.
Seu sorriso escorria despercebidamente a inspiração para os mais belos versos do amor puro e verdadeiro.
Porém, agora, sua ausência se assemelha a uma lâmina afiada – que machuca, fere,
sangra e mata.

Desmanche

2008-03-11T19:21:00.000-07:00

Enquanto você se vai,
meu coração se desfaz:
esvai-se em poeira,
dissipa, some. Cessa.
Desfaleço sem orgulho.
Desboto minha existência,
e desvaneço sem vaidade.
Quando você voltar,
reconstruiremos nosso amor.

Descuido

2008-03-10T21:02:00.000-07:00

Subitamente esqueci-me,
e desmontei em pedaços.

2008-03-09T20:51:00.001-07:00

Faltou-me de súbito a matriz na qual se ergue minha subjetividade.
Meu 'eu' ficou esbaforido por alguma ruela escondida, num beco qualquer.
Cansou-se e descansou longe de mim.
Eu quis gritar, mas minha voz e minha vontade também se dispersaram pelo caminho, igualmente exaustas e magoadas de mim.
De tudo, eu só gostaria de trazer-me de volta a mim e perpetuar-me em estado integral; não esvaindo-me com tempo ou cansaço.
Não se pode desistir da completude de ser um só.
Mas eu cismo em me desconstruir.

Impalpável

2008-03-02T18:21:00.000-08:00

A agonia – esse frio que me sobe pela espinha,
é causada meramente pela inexistência do teu ser,
que só há em sonhos, e se esvai ao amanhecer.
Se você – que não existe –
soubesse:
eu me descolo toda noite
dessa carne que me envolve
esses músculos, pele,
ossos – integralmente reles –
pra te fazer real
numa irrealista realidade
descomunal.

Hoje

2008-02-25T18:41:00.000-08:00

Somente o barulho oco
e o silêncio mudo
das folhas mortas
pelo chão.

E eu só sonho quando estou desperta...

2008-02-21T10:29:00.000-08:00

... e freqüentemente me entrego à epiderme inexistente das palavras, construindo-me em fonemas indizíveis, só pelo prazer latente de talvez nem existir: de ser mero desejo de alcance.

Deixo meu corpo quase desfalecer entre deleitosos oxímoros e espio-me entre meus próprios vértices em busca de mais poesia.

Perturbação

2008-02-17T17:45:00.000-08:00

... e eu confesso
que fico sibilando antonímias
só para lhe ter
se desmantelando em confusão.
É esse seu pequeno incômodo
que me apraz:
o modo como sua loucura lhe perturba.
Seus neurônios inquietos procurando solução -
esse atordoamento constante.
E eu rio.

Paciently waiting for real love

2008-02-14T08:59:00.000-08:00

Por agora a relevância não é extrema: tudo é tempo, e tempo passa. Rápido.
Tempo passa rápido.
Só fecho os olhos e espero. Eu espero
que futuramente meus desejos saibam diferenciar o que é amor, da vontade de ter um amor.

Vou

2008-02-12T07:47:00.000-08:00

Vou
escorregando no teu corpo,
abrindo espaço para o meu aconchego
morno.
Vou
dedilhando teus cabelos,
me embrenhando nesses fios
louros.
Vou
friccionando epitélios,
te deixando meu cheiro como mero
adorno.

Meu amor arde mais que fogo.

Sem sossego

2008-02-11T09:28:00.000-08:00

Sua presença me arde as tripas.
Deslizo entre alucinações
e indagações, tentando elucidar
o que me causa esse alvoroço
todo.
Me remexo, me debato.
Então eu me devoro,
eu me engulo,
e me viro ao avesso.

Desisto.

Recadinho

2008-02-10T08:14:00.000-08:00

Manda um beijo pra ela, e explica, devagarinho,
que esse beijo é de alguém que ela nunca viu,
mas que não importa,
porque esse beijo carrega consigo os sentimentos mais verdadeiros
que habitam esse planeta.
Explica também que nem tudo o que se vê é o que existe.
Lembre-a que o ar que respiramos parece por vezes não existir e
que freqüentemente só lembramos dele
pela sensação doce que ele nos causa na pele;
e, no entanto, ele nos é essencial.
Explica, gentilmente, que ela é tão querida que nem pode imaginar;
explica que existem desejos ternos acerca de seu bem-estar.
Fala, mas fala com cuidado,
que coisa assim não é sempre que se ouve.
Fala com carinho, de mansinho,
pra ela não tomar um choque,
de saber que não está sozinha neste mundo.

Morosa morna monotípica manhã

2008-02-07T05:19:00.000-08:00

Acordo simétrica, estética, e siléptica nessa morosa, morna e monotípica manhã.
Céptico, cinegético, cinemático, e cinético é meu movimento mourejado rotineiro.
E eu confesso, que às vezes me perco pensando se prefiro proparoxítonas
ou aliterações.

Dadaístas

2008-01-28T07:55:00.000-08:00

Nossa situação não é diferente da da Giorgiana,
nem da da Maria.

Lembrou-me vagamente dadaísmo.
Dada sorte esta, moribunda.

2008-01-22T12:47:00.000-08:00

Ai,
como eu me derreto no teu corpo;
eu escorro pelos teus dedos;
me aglutino em pensamentos;
que só me levam a você.

Poor clown

2008-01-15T06:47:00.000-08:00

O espetáculo se escancara, deixando o palco nu de suas cortinas. E eis que fica explícito, sob os claríssimos holofotes, o que todos os olhos atentos procuram: o nariz e boca rubros e o rosto branco do pó do arroz.
O público, estarrecido, deixa rolar lágrimas de gargalhadas daquele pobre sujeito, que ainda nem se manifestou.

Silêncio. Silêncio e atenção. (Shiiii...! Preste atenção nessa sutileza: a imensa crueldade impetrada a este pobre clown está sendo alimentada).

- Óh, clown, não chore. Pelo menos não nos deixe ver suas lágrimas. Elas borrariam sua maquiagem cuidadosamente feita para nós. Somente sorria, pois pagamos alguns contos de réis para trazermos aqui nossas crias, e fazermos papel de pais. Sabemos que isso acontece somente nos finais de semana, pois durante ela estamos demasiado ocupados com nossas outras (e talvez únicas) prioridades. Nossos filhos querem rir de ti, então sorria!

O palhaço dilacerado então se contorce por dentro e se estica por fora, num movimento contraditório - seus braços se esticam, suas tripas se contraem.
Por fora ele expande, por dentro se retrai.

E as lágrimas ficam presas meio caminho dos seus canais lacrimais, paradas, impedindo o corpo de por para fora o amargor estagnado dentro.

Pobre palhaço miserável que pinta o rosto para esconder os infortúnios que sua expressão, invariavelmente, deixaria transparecer.

Após concluído o espetáculo, para a satisfação geral, todos se encaminham para os respectivos lares, tendo em mente uma sensação de papel cumprido.

As luzes do palco se apagam de maneira súbita. O palhaço vira as costas tateando no escuro o caminho de volta ao seu camarim. Abre a porta, cansado, nauseabundo. Sujo e suado. Limpa o rosto sem mais se importar com a maquiagem, borrando-a de cima a baixo. Suor, frustrações, pó de arroz, lápis e batom se misturam numa única amálgama. Mais uma vez está ele de volta àquele lugar, onde se encontram as velhas fantasias, os velhos sonhos e os desejos não realizados. Lugar onde deveria repousar sua glória, e, no entanto, só repousam suas amarguras.

O palhaço sonhava em ser gente séria, senhor de respeito. Mas a vida fez dele a comédia.
Sua presença por si só já era cômica: o jeito de andar, de olhar, de chorar, de falar – seu jeito de agir. Ele era a própria piada. Era dele de quem todos riam: os senhores e senhoras de respeito, as crianças, e às vezes talvez até os animais, e os objetos. Todos se concentravam naquela face troncha e desengonçada para aliviar os estresses do dia-a-dia.

Agora, no escuro daquele camarim, sozinho, ele grunhe:
- Riam, riam! Sou um pobre desgraçado, humilhado, encharcado do riso desse público doentio e hipócrita, que se serve de mim ao seu bel-prazer.
Não sou a comédia. Sou o próprio escárnio. Sou a merda do próprio escárnio dessa bosta de vida.

Nas suas escaras

2008-01-08T15:23:00.000-08:00

Eu me encarrego
de bulir no seu aperto.
Eu escorrego
pelo seu peito,
citando metáforas
tão vis quanto escaras,
que te arrepiam o esqueleto.

Circunflexo

2008-01-06T07:32:00.000-08:00

Quando a massa corporal dele, aspecto que afirmava a sua existência perante as outras coisas, se redimiu do efeito humano involuntário de caminhar, seu cerebelo deu início à liberação das enzimas e impulsos nervosos que deveriam culminar numa resposta, motivo ou explicação; mas em seu caso culminou em nada.
O mundo não cessou o castigo sobre aquele corpo - agora circunflexo em dor, derrota, e dúvida - só pelo fato d’ele se encontrar com respiração arquejante causada pela árdua busca de uma simples resposta. Cenário fatigante.
Suas pernas flexionadas em contato com o chão não sairiam daquela posição tão cedo. E seria melhor que aquele corpo masculino aprendesse a rastejar com as mãos em contato com o solo, breve. Seria essa a única forma de continuar sua jornada: arrastando-se na mesma altura dos artrópodes mais repulsivos e mais primários. É bom que ele aprendesse a olhar na mesma altura, arrastar-se pelas mesmas vielas. Seria bom que ele aprendesse a enxergar as outras formas de vida desprezadas por suas prioridades de outrora.
Seu corpo não se move mais em simetria ereta. Agora ele se mistura com a rotidão do solo e das coisas podres ou inúteis deixadas para trás. Agora seu corpo faz parte – quase como se fosse – do mundo. Seu corpo pertence integralmente ao piso terrestre. Antes, se punha na horizontal somente se fosse sobre pedaços de madeira de forma que ficasse suspenso e não entrasse em contato com seu soalho, à noite. Agora soalho é sua mais confortável cama.
E seu caminho é empoeirado.
Nunca antes tinha reparado como as ruas são imundas.
Nunca antes tinha reparado nessa imundície toda.
Que mundo imundo.

Desejo

2008-01-02T19:35:00.000-08:00

Essa noite eu desejei por versos que não soassem demasiadamente subjetivos, porque a euforia causada pelo amor é dogmática. E não varia.
Essa noite, além de versos, eu desejei alguém em quem pensar.
Desejei um pensamento - qualquer - para dissipar a agonia das minhas horas mal dormidas.
Mas acabei por me embalar ao som dos meus próprios anseios, que juntos, compunham uma meticulosa canção de ninar.

Espera

2007-12-24T06:37:00.000-08:00

Os dias se tornam supressivos quando eles parecem adquirir o formato de infindáveis. E é desgastante. Desgostoso, penoso, ardoroso. A goela seca, e o amargume se faz presença fixa: inicia-se um doer de respirar, como sente um bicho ferido, atônito pela aflição do querer que o fim de fato chegue e disperse de vez a agonia do momento.
É quase ineficaz descrever o momento da espera, esse sentimento de infinita demora.
A espera seria talvez uma delonga, uma tardança.
Uma esperança, mesmo que mínima; uma expectativa de que algo aconteça.
Mas o problema é quando nada acontece; quando a espera é somente uma espera.
Daí começa a indagação de como se descrever o caminho mudo entre dois pontos - essa interseção sem objetivo, esse longo espaço vazio, esse vácuo.

Vácuo.
Era num vácuo eterno que ele se encontrava.
Rodeado por ninguém, a não se por ele mesmo e essa longa faixa de nada.
Vivia ele e seu mundo num mútuo descontentamento constante. De nada.
Descontentamento abstrato e sem nexo. Nexo de nada.
Agora, talvez, ele só deveria buscar palavras para explicar como os dias podem ser pesados - a sensação de se arrastar como uma serpente gorda e pesada num chão atritante. Contudo, essa desestimulante percepção cinza do alheio - que lhe soa perpétua - já não lhe impulsiona o pensar. O pensar é típico dos que buscam novos horizontes. E se não há busca, o pensamento caracteriza-se desnecessário.

Continua então existindo somente este vácuo inesgotável. E esse homem inserido nele, num movimento que não existe. Em uma inércia incalculável pela nossa Física.
E que a Física dele desistiu de entender.

Dilação

2007-12-19T07:28:00.000-08:00

Eu não queria machucar ninguém.
Eu juro, não queria.
Mas eu tinha que crescer.
Então cresci.
Fui ficando maior e maior.
Cresci minhas mãos.
Cresci minha fábrica.
Cresci minhas estradas.
Cresci meus caminhões.
Cresci o caminho que me levava ao devaneio.
Cresci também o dinheiro, que todo mundo precisa.
E quando vi estava tão grande,
mas tão grande, que eu nem mesma mais me cabia.

Subjetivo mise-en-scène

2007-12-13T09:25:00.000-08:00

Indulto pelas minhas abstrações
e pela minha constante e inevitável
hibridez de sentimentos.
Exima-me desse teu repúdio
forçadamente cruciante,
que eu noto de relance,
mas que me é indiferente.
Meu sangue jorra quente, mas
meu amor se constrói por estrofes:
um mise-en-scène exato de versos
dispostos perpendicularmente
à linha do teu horizonte.

Ausência incompleta

2007-12-11T09:15:00.000-08:00

Não é culpa minha se estou fadada ao insucesso de me conter;
Eu não posso manter-me imóvel ao som desse escárnio que é a vida
(e eu não posso impedi-la).
Sou escarpelada por uma loucura invisível que é constante,
e é mórbida,
e é lúgubre,
afoita, irrestrita, pungente,
e eu não sei mensurar, muito menos nomear (se é que tem nome).
Mas se alguém pudesse olhar com afinco,
meus olhos diriam o que a boca não é capaz de dizer.

Meu Deus, que saudade do meu pai.

Será que eu disse tudo?

Querer (-te) alguém

2007-12-10T09:34:00.000-08:00

É cômico ver os rostos se balançando nesse movimento típico.
Nessa onda simultânea de sentimentos anestesiantes: indolores, pacíficos e inertes.
Ai, perdoa-me, mas eu me canso facilmente dessa sobriedade.
Eu gosto mais é da bagunça que a paixão costuma causar nas coisas.
Eu gosto de ver o vermelho, o sentimento e calores pungentes.
Gosto de sair do lugar.
Eu quero sentir meu coração palpitando e quase escarnecendo de dor só pela simples visão de uma silhueta. Eu quero quase morrer se meu amor não vier.
Eu quero sofrer, gritar, espernear. Quero me debater. Eu quero essa insanidade só pra mim.
Quero meu peito explodindo e jorrando amor. Quero meu sangue fervendo e queimando minhas paredes arteriais.
Quero uma paixão latente incrustada no meu corpo, debaixo de meus tecidos, alojada, como um câncer a crescer e a se multiplicar.

Impossível

2007-12-09T16:03:00.000-08:00

Eu não te amo só por amar.
Eu te amo porque é impossível não amar.
É impossível ignorar essa alegria borbulhante que me causa.

Ai, é impossível.

Iminência

2007-12-05T11:19:00.000-08:00

Se eu vivesse sem a poesia,

e ela sem mim,

o mundo seria como um relógio,

contando as horas para o fim.

O amor existe?

2007-12-04T09:17:00.000-08:00

É coisa tão natural o responder que até os penhascos duros respondem, e para as vozes têm ecos. Pelo contrário, é tão grande violência não responder, que aos que não pudessem responder, rebentariam de dor.

Rio-me de ti

2007-11-29T16:47:00.000-08:00

Gargalho às escondidas
do teu assombro.
Não se engane,
minha pele é branca,
mas minha alma é furta-cor.

Lagartixa

2007-11-28T05:19:00.000-08:00

Me joga na parede, mas não me chama de lagartixa, não.

Por favor.

Sorriso

2007-11-27T05:46:00.000-08:00

Ah, teu sorriso irrisor
me roubou toda a cor:
deixou meus versos brancos
e meus sentimentos transparentes.

Pardon me

2007-11-25T13:18:00.000-08:00

Só me perdoa se às vezes eu sôo passional demais.
E me perdoa também se às vezes infame, indigesta, elétrica.
Perdoa se te digo que te amo. Eu amo.
Mas perdoa se as lágrimas não são de todo verdadeiras.
Perdoa essa excentricidade, esse fervor, essa loucura.
Perdoa esse mistério que não se dissolve.
Perdoa a mistura dessa antipatia com a minha secura que te aprazia.
(E ainda apraz...)
Perdoa por eu deixar meu cheiro na tua pele.
Perdoa, por favor, pois eu mesma me condeno por acordar vazia
todos os dias.

Maria

2007-11-07T12:39:00.000-08:00

Maria não era “Maria das Dores”, mas bem que poderia ser. Essa identidade se encaixaria perfeitamente com seu estado de espírito que era permanente e cravado.
Maria não era “Maria das Dores”, mas bem que ela gostaria de ser, para poder justificar esse infortúnio que carregava e despejar a culpa de sua desgraça em ombros alheios, que lhe impuseram isso desde o momento de seu nascituro.
Maria não era “Maria das Dores”, mas se fosse de nada mudaria. Sua desventura seria a mesma. Sempre. A mesma.

Bendito és teu sofrimento, teu suor, teus vermes, tua miséria, teu mau-cheiro, Maria. É abençoado porque é a força que equilibra esse Universo. Porque sem você, os outros não sorririam felizes de suas sortes. Não dançariam de felicidade nos domingos. Não mostrariam o sorriso arregaçado de dentes amarelados pra janela iluminada todas as manhãs.
É graças a você, Maria, que essa gente se sente feliz. É graças ao teu fedor, tua podridão, teus olhos remelentos e tuas vísceras doentes.
Agora chora, Maria, chora porque você equilibra todas as coisas e todos os sentimentos. Chora e não deixe de chorar, nunca.

Maria das dores.

2007-11-05T21:44:00.000-08:00

Eu só queria traduzir em versos
essa inquietação
que sua presença
(não-presente)
me causa.

Queria traduzir pra tua língua
e te passar em segredo
esses versos
inquietos,
esse remelexo.

Eu te amo.

Bobeirinha

2007-11-04T09:35:00.000-08:00

Eu queria escrever
algo que não fosse tão complexo
pra você entender;
mas como posso
desmistificar o amor
que sinto por você?

Morgue

2007-10-31T18:43:00.000-07:00

Minha alma gelou nas prateleiras!

Sofia e seu instante de agonia

2007-10-15T13:17:00.000-07:00

Depois do anúncio, o choque. As mãos se posicionaram simultaneamente até a cabeça, de forma a segurá-la e evitar um possível remelexo, devido à violência proveniente do que fora ouvido. E as mãos seguraram com força. A boca se deixou abrir em esfera, conjunto aos músculos abdominais, que se contraíram denodos numa fúria interior, na tentativa – talvez - de empurrar para o lado de fora todo o susto e agonia gerados no lado de dentro. E suas tripas, síncronas com todo seu âmago, largaram na atmosfera o som mais estridente e mais lancinante que poderia ser ouvido por qualquer ser orgânico. Sua conturbação e assombramento se derretiam pelo seu olhar, escorrendo intrínsecos a uma secreção límpida, incolor e salgada, produzida pelas suas glândulas lacrimais.
Sofia caiu ao chão, de joelhos, desta vez com suas mãos unidas frente ao seu corpo, em sinal de reza, e deixou sua cabeça pender levemente para cima. Deixou seu pulmão absorver mais um pouco de oxigênio (como se fizesse diferença) e reunindo tudo o que ainda se encontrava dentro dela, expulsou de si mesma mais uma vez um grito ardido de dor, que se assemelhava mais a um uivo de melancolia extrema, porém desta vez menos alto que o primeiro, mas que representava claramente mais uma tentativa de expelir a dor que pungia internamente; uma tentativa de empurrar para fora aquele sentimento que provocava-lhe fisgadas incessantes.
Pela primeira vez na vida deve ter sentido o efeito de fato da gravidade terrestre que puxa todos os corpos para o centro da Terra, pois cada vez mais suas costas se curvavam e seu corpo se atraía pelo chão. Seria melhor que todo ele, talvez, adentrasse no meio daquela terra.
E assim ela ia, num movimento sutil, indolente e preguiçoso, se unindo àquela terra seca e indiferente, encostando cada parte de seu corpo nos grãos arredondados, adubando-os com suas secreções salivares, lacrimais e sudoríparas.
Pediu perdão a si mesma.
Deve ter pedido pelo menos cem vezes.
Recostou-se por completo no solo rígido e ali permaneceu, quase beijando o chão e engolindo suas bactérias.
Dormiu por horas.

Sómaisumgolepraanestesiaressadorquemetem

2007-10-09T06:57:00.000-07:00

Só mais um golinho.

Casualidades

2007-10-07T21:01:00.001-07:00

E se eu disser que não estou pronta para desconstruir a massa sólida que me dá estrutura para sustentar-me? Seria crime? Pois eu assumo, com todas as letras e palavras requisitadas, que não tenho coragem de me despir de mim mesma e assumir uma nova forma, boa ou ruim, porém nova. Eu não tenho coragem de largar o meu apoio e me ver reduzida a nada ou exposta ao inesperado iminente. Eu não tenho coragem de quebrar o firme para obter novidade, qualquer que seja. Esses dias têm sido extraordinários, e por hora, prefiro manter-me em silêncio.

Oração

2007-10-03T11:48:00.001-07:00

- Ave Maria, cheia de graça...

... (cala a boca e morre, desgraçado).

Irresolução

2007-10-02T08:12:00.000-07:00

Distingui ao longe um casal a caminhar em linha reta, em silêncio. Acompanhei com olhos observadores o andar calado daquelas pessoas de mãos entrelaçadas e notei a alegria mais fúnebre que já presenciei na vida: o olhar cabisbaixo de um, o rosto inexpressivo de outro, os passos largados de ambos e o ar pesadamente blasé, de extrema apatia e desinteresse; seus passos desenhariam um blank verse, se pudessem. Enxerguei - sem ver - as atas que os amarravam, os agarravam, os apegavam insistente e implacável, mantendo irrevogável e sólida uma constante incerteza.

Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

2007-09-29T06:08:00.000-07:00

E estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que a tragédia se instaurasse sobre nossa casa, e a miséria sob nossos pés.
Até que o ar se tornasse turvo e nossas bocas ficassem secas. Até que nossos corpos se movessem arrastados. O não-movimento sendo requisitado em silêncio, de bocas mudas. Nossos corpos – pernas e braços – túrgidos. E nem precisávamos dizer nada.

Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que o céu ficou cinza. A nossa casa ficou cinza. A nossa roupa ficou cinza. As pinturas ficaram cinzas. As paredes. O carro. A tv. O jornal. As crianças. Os tapetes. Os jogos. O abajur. O ventilador. A lixeira transbordado lixo. O computador. A carta de baralho. A mesa. Os móveis. Os enfeites. Os porta-retratos. A geladeira. Os copos no armário. A moeda esquecida em cima da mesa de canto, atrás do vaso chinês. Cinza.

Estava tudo muito bom. Estava tudo muito bem.

Até que o drama veio e me encurralou, adentrando minha pele, como um suor invertido, me fazendo arder em febre – uma febre pesada, cheia de nexo dos dias modernos. Até que meus sapatos adquiriram plataformas de chumbo, impossibilitando-me o prosseguir.

Estava tudo muito bom, sim, estava tudo muito bem.

Até que a vida de um se desdobrou em duas, e caminhou por dois caminhos diferentes, só se encontrando – e olhe lá – nas noites de insônia, em que nem Valium dava mostra de seus efeitos miraculosos e enzimáticos. A hora do encontro consigo mesmo nas noites mal dormidas, moribundas, reflexivas, lembradas somente an passan.

Tudo muito, muito bom. Muitíssimo bem.

Até que o ar solidificado e metaforizado em desastres desabou por cima de nós, nos faltando deveras o próprio ar, que antes era só ar, e agora lhe falta nitrogênio, oxigênio, e outros gases: falta-lhe organicidade. Até que tudo o que era orgânico se transformou em inorgânico somente para não ter de dar satisfação à nossa existência. Até que nos partimos em mais de um somente por desgosto; até que essa angústia e aflição se tornassem parte integrante da nossa efêmera, porém presente situação. Até que ficássemos estagnados dentro de nós mesmos, esperando algo acontecer, ouvindo o barulhinho metódico do relógio a ressoar - tic-tac, tic-tac, tic-tac...

É, estava tudo muito bom. Estava tudo perfeitissimamente bem.

A grande maré de azar

2007-09-28T07:48:00.000-07:00

Maré imunda,
encardida,
de infortúnios –
onde eu navego
e navego,
sem a nenhum lugar
chegar.

Eita, maré de azar.

"Intertextualidade", ou outra palavra qualquer

2007-09-27T09:07:00.000-07:00

A frase: "Viu a estranha mulher transfigurada pelo roupão de seda, e também pensou que se tratava de um fantasma, porque estava pálida e sinistra, e parecia vir de muito longe."

Atendendo ao pedido da Babi:

Pegar o livro mais próximo;
abri-lo na página 161;
procurar a 5ª frase completa;
postar a frase no blog;
não escolher a melhor frase nem o melhor livro;
e, finalmente, repassar o desafio para cinco blogs.

E os cinco blogs escolhidos são:

A espada do templário
Girassol
Pensamento nosso
Prosa na veia
Murmúrios

O menino que queria abraçar a lua

2007-09-24T19:48:00.000-07:00

O amor é sabidamente o mais belo dos sentimentos. O amor é o que dá ritmo e balanço às coisas. Pelo amor o mundo se move, as ações acontecem. A inércia se torna quase impossível. Qualquer tipo de prostração passa a inexistir, e a indiferença passa a ser impertinente. O amor não tem nem sinônimo ao qual possa ser comparado, pois ele é único e seguro de si. Ele é mais que a beleza - ele é a beleza eterna que não pode ser vista, só sentida. Ninguém impede o amor de agir, pois é ele quem embevedesce nossa existência da alegria exacerbada - uma alegria quase eufórica - responsável pela continuidade dessa existência. Pelo amor não somos seres estagnados e embriagados da monotonia infame. Ele une e re-une todos os lados, as partes sem vida e sem nexo de existir. Liga tudo num pulcro e cuidadoso bailar de sorrisos e vontades.

Esse conto é sobre um menino que respirou a noite como nenhum outro; que absorvia pelos pulmões não só o nitrogênio do ar, mas a melancolia bela que a noite reflete; que sempre ansiava em desatino pela negritude costumeira das noites.

Fora abandonado desde seu nascituro, e não se sabe como ou com qual sorte - talvez azar – sobrevivera. Seus miolos não estavam imbuídos de qualquer sinal de civilidade, porque não a conhecera. Nem se poderia dizer que era solitário, pois desde sempre fora assim, o contrário é que era desconhecido. Não sabia sequer pensar. E talvez, houvesse mesmo um esforço contra essa natureza explicitamente humana. Não conhecia as palavras, não falava, não emitia sons. Nem tinha um nome pelo qual fosse chamado. Seus pensamentos eram simples instintos. Seus sentimentos, os mais primitivos e óbvios. Mas ele estava satisfeito, por ora, com essa condição de somente existir para sentir, sem que fosse necessária a utilização de qualquer meio meramente mediador.

Só respirava com paz de verdade à noite. Exaltava o negrume da escuridão, pois, este negrume era seu companheiro e cúmplice; e quanto mais intensa fosse essa negrura, maior era sua satisfação, pois era o momento único em que ele podia contemplar a causa de sua única e verdadeira felicidade: a lua - aquela grande massa pálida e brilhante que paira nas alturas, deslumbrante. Desde sempre a amou e desejou tocá-la, abraçá-la. Desde sempre se embeveceu da sua luz sutil e afável, pois era a única sorte que a vida havia lhe dado. Desde sempre a aspirou com aflição. E aspirou em silêncio, no abandono do tempo, sem emitir um urro sequer de agonia, de dor ou de alegria. Um amar calado, porém sofrido. Mudo. Inaudível. Ninguém mais que ele sabia como doía a alegria folgada e espalhada do sol. Os dias ensolarados se arrastavam lentos. A sensação de ardência na pele e no peito eram contínuas. Seus passos sob a luz do sol eram pesados, secos, sem vontade. Sua face demonstrava seu descontentamento e sua dependência da palidez da lua. Seu desejo era seu algoz. Sua vontade era pungente e maldita, porque amargava e contraía o coração sem apresentar aparente ou possível solução.

Passava suas noites em tão alto despenhadeiro, que até sua respiração era difícil, dada a condição rarefeita do ar. Porém seus pulmões não reclamavam. Todo seu corpo vibrava com a visão da lua, que reinava no céu descorada como gesso. Cada célula, cada glóbulo movente não se atreveria a atrapalhá-lo durante a apreciação de sua amada. Nos píncaros, durante a negridão costumeira das noites, ele chorava mudo, com a cabeça voltada para o alto, admirando a beleza rotineira dela, enquanto o mar gritava e se jogava furioso lá embaixo. Porém sua vontade estava longe de ser contemplada, pois a lua continuava a milhas de distância. Ela permanecia inalcançável e intocável.

Numa noite qualquer, no meio da volúpia de seus pensamentos acerca de seu pingente brilhante, decidiu que subiria ao seu encontro. Numa confusão de ânsia e vontade, começou a juntar pedregulhos que encontrava ao redor, empilhando-os uns em cima dos outros. E cada vez que subia no monte pedregulhos, esticava a mão e junto todo o corpo, numa tentativa nem um pouco lúcida de alcançar a grande pérola lampejante. Cada vez que falhava, era como se seu coração se dilacerasse e sangrasse desenfreadamente por dentro. Tamanha era essa dor, que se soubesse ou fosse capaz, grunhiria tão alto, que deixaria de ser uma sombra qualquer e desconhecida nesse mundo.

Incessante e continuamente, o menino voltava e recolhia mais pedras, terra, e galhos que pudessem servir na sua escalada ao Terreno Divino. O menino nunca, em nenhuma dessas noites, havia abaixado a cabeça um instante sequer, tanto que seu pescoço já pendia levemente para cima, mesmo durante o dia, devido o costume. Recolheu tudo o pôde, e pôs-se a subir, subir e subir. Galho por galho, pedra por pedra, cada grão minúsculo de terra passando por entre seus dedos. A infindável ânsia de chegar ao cume. A respiração acelerada. Os batimentos cardíacos exageradamente pungentes no momento que antecede o ápice. Chegou ao topo. Esticou seu corpo. Com mais força. Mais. Mais. Estendeu seu braço. Sua mão abriu e fechou num movimento rápido e afoito. Nada. Deixou seu corpo cair numa insatisfação dilacerante e desabou ao chão com sua carne flácida. Teria urrado pela primeira vez se não estivesse anestesiado pela sensação de desespero e fracasso.

Lá de cima, pela primeira vez, imóvel no chão, ele olhou para baixo. Essa noite, contrariando todas as outras, o mar se encontrava numa paz imperturbável. Estava escuro e a água cristalina e mansa exibia a castiça figura tão almejada. Lá de cima ele admirou sua amada a exibir sua face mais impecável, mais exímia e especiosa do que nunca nas águas mansas daquele oceano negro.

Não teve dúvidas. Nem sequer pestanejou. Lá de cima ele mergulhou ao seu encontro.

Voou como um louco, num frenesi intenso, abrindo e fechando os braços estendidos, num movimento que ensaiava um abraço, até o momento que seu epitélio tocou as águas inodoras do oceano.

Lá, imerso no oceano, seu corpo continuava a afundar algumas centenas de metros, iluminado apenas pela luz de sua senhora, a lua.

Seus olhos fecharam-se quando ainda estava sua boca num último e permanente sorriso, doce, admirando a gélida água noturna em tons de prata. Seus braços permaneceram fechados, envoltos ao próprio corpo.

A menina que olhava

2007-09-18T06:23:00.000-07:00

Um dia conheci uma menina que olhava
Ela olhava e olhava
E não parava de olhar
Para qualquer um ou qualquer coisa
Ela parecia não se importar

Olhava o céu

Olhava o chão

Ela olharia para você
Durante horas
E você nem saberia o porquê
Ela simplesmente olhava

Mas um dia
Após tanto olhar
Esgotou-se
Fechou os olhos
E passou a sonhar.

Meu amor, uma hipérbole

2007-09-17T09:11:00.000-07:00

Porque quando penso nele, me sobe um calafrio horizontal por toda a coluna vertebral e me compele a curvar minha espinha diante da possibilidade de um dia poder ver sua admirável silhueta. Contenho-me. Porém é impossível evitar os pensamentos que me encharcam o cerebelo. Penso na minha figura ao lado da dele. Ao lado não, em cima, escutando sua respiração e sentindo o cheiro da exalação de seus pulmões – uma mistura de gás carbônico e vapor de dejetos repelidos pelo sangue. Um cheiro indescritível, da ternura maior que existe nesse mundo. E penso nas nossas salivas se misturando. Dizem que este líquido transparente segregado pelas glândulas salivares é insípido e serve apenas para fluidificar os alimentos e facilitar sua ingestão e digestão, o que apenas comprova que as pessoas não têm sensibilidade para sentir nem mesmo o sabor da própria saliva, e pior ainda, falta-lhes a necessária sutileza gustativa para se deliciar com o gosto da saliva do outro. Ao se misturarem, as salivas adquirem um paladar inefável, comparável apenas ao néctar mitológico. Um mistério enzimático, como outros do nosso corpo.

Meu amor por ele é por si só uma hipérbole, das maiores imagináveis. É algo simplesmente inesgotável e ascendente.

Odiar, verbo intransitivo

2007-09-14T07:29:00.000-07:00

Mariana não ratificou a Pedro porque achou que não seria necessário. Pois para ela sempre foi sabido que este sentimento é incessante – o ódio jorra como as águas de uma represa em pleno funcionamento. E não adianta que se construam barricadas, porque as águas desse sentimento desenfreado destruir-nas-ão de qualquer modo e sem que seja preciso maiores esforços. O ódio não se cura ou acalma: ele é constante e inexorável. O ódio é puro e é afoito. É verbo intransitivo porque sempre foi claro que ele não precisa de complemento, não precisa de objeto. Odeia-se alguém ou algo, e ponto. O ódio é somente ódio e não se abate ou abrevia. Ele precisa de alguma substância que o sacie. E Pedro não imaginava, mas Mariana gestava dentro do peito esse sentimento nefário. Gestava-o em ordem de sua acessão assim como uma criança que multiplica suas células epiteliais em sentido horizontal desde o momento de sua nascença. O sentimento brotava maior a cada minuto passante. Mariana e o ódio eram agora somente um. Não mais o ódio era para ela um parasita. Os dois agora mantinham entre si uma relação simbiótica. De amor. De reciprocidade. O ódio precisa dela para existir, pois não existe sentimento sem ser humano que o sinta; e ela agora precisava do ódio também, como se necessita de água na secura.

Mariana sentou sobre o chão duro. E ali permaneceu por horas sem fazer questão do tempo. Deixou escapar um risinho. Era notório que ela gostava. Era notório o pequeno prazer que aquilo a causava. Eram notórios os arrepios que subiam pela sua coluna até sua nuca enquanto cogitava. Era notório o quanto aquele sentimento a fazia sentir superior. E ela sabia que aquilo era uma espécie de sacrilégio contra Deus e contra os prédios erguidos pela celulose da madeira e o calcário do cimento, aos quais os fiéis chamam Igreja. Ela sabia ainda mais que era um sacrilégio contra os bons ensinamentos de sua mãe e família. Ela sabia que isso ia de contra a moral cristã, ética, humana e qualquer outro tipo de moral. Mas ela sentia ódio, e o ódio a sentia cada vez mais. Não havia mais sinônimo que pudesse representar a estrutura fixa que os dois formavam. Nem locução. Nem nada.

É bom que não se confunda ódio com ira, pois a ira é um sentimento breve, enquanto o ódio pode durar até uma vida inteira. O ódio é um sentimento de profunda antipatia, desgosto, aversão, raiva, rancor profundo, horror, inimizade ou repulsa contra uma pessoa ou algo. O ódio não é necessariamente irracional. É razoável odiar pessoas que ameaçam ou fazem sofrer, e não há psicologia que se atreva a negar isso.

Enquanto isso Mariana continuava a deixar escapulir risinhos infantis que o ódio que a proporcionava. Coçava a cabeça, olhava pros lados, sorria pro nada. Seus dias passavam com leveza e repletos do prazer infame.

O senso comum a condenaria, como qualquer indivíduo imbuído e empapado de moralismos e discursos prontos.

A verdade é que os dois se apaixonaram, e permaneceram o resto de seus dias juntos. Ele sempre intrínseco a ela, e ela sempre intrínseca a ele.

Sempiterna

2007-09-10T08:29:00.000-07:00

Os dito “normais” não seriam capazes de distinguir a linha que separava ela da escuridão. Ela, por pouco, sabia o que de fato era ela e onde de fato se encontrava. Por muitas vezes, se punha de pé, lutando contra o sono imanente a seu corpo. Por muitas vezes ela mesma se afligia dessa condição arraigada em seu leito e lar. Ela até que se aborrecia, se danava, se enfurecia, e esperneava. Mas o sono e a escuridão já eram coisa intrínseca a ela e ao que a rodeava. Quantas vezes ela, no esforço de sua memória, tentando lembrar o claro na escuridão, se pôs de pé em frente à maciça janela de seu quarto e ali permaneceu por horas? Ela não saberia dizer. A escuridão naquele lugar era algo imutável e inabalável. Uma condição permanente e indelével. E no meio dessa imperturbável imensidão negra, ela somente distinguia pelo vulto mais negro que o próprio negrume, que denunciava o suposto lugar das árvores, do seu carro no quintal, da sua vida inutilizada e imóvel. Aí a mulher se cansa, boceja, e seus olhos começam a lacrimejar como se pedissem urgentemente repouso. Tateia pelas paredes sua ida de volta à cama e embala num sono profundo e tranqüilo. Enquanto isso a escuridão reina inconseqüentemente como se ela fosse indubitável e implausível de qualquer espécie de questionamento; como se ela fosse irrevogável e imperecível - a própria rainha inviolável. Depois de horas, num sobressalto, a mulher começa uma árdua batalha entre ela e os lençóis da cama, que como polvo de mil tentáculos a agarra e não a deixa reagir: a imobiliza. Ali permanece estática e imóvel durante alguns minutos, tentando distinguir o que é teto, o que é parede, o que é ela e o que é o pretume costumeiro. Desgarra-se dos lençóis e pula fora da cama, esbaforindo-se rumo à janela, a parte menos negra (ou mais acinzentada) de sua plenitude. E ali se põe a pesquisar se tudo permanece conforme e congruente. O vulto de seu carro hora parece maior, hora menor, do que costumava ser. As árvores parecem maiores. Porém tudo continua cordato a antes. A vasta negridão continua imorredoura. E a mulher no fundo sabe que permanecerá assim – infindável. Não há como fugir da escuridão, pois ela já é definitiva, inquebrantável, fixa e inalterável. A mulher volta para a cama e dorme.

2007-09-07T10:18:00.000-07:00

Não sabe qual é a nova onda do Sr. ORKUT?
Jura?

Ah, não creio...
Logo uma pessoa tão sagaz quanto você?

Vai, clica aqui e conheça a "onda"!

2007-09-06T16:04:00.000-07:00

Contorcendo palavras convenientemente,

entorpecendo-me de melodias aprazíveis,

plantando e colhendo poesias,

raptando benesses ao meu bel-prazer:

assim prossigo.

Por favor, não venha me falar de amor essa noite

2007-09-05T04:54:00.000-07:00

Um dia, quando o esforço me for conveniente, tentarei achar a razão de tudo ter acontecido dessa maneira.

No momento, a masturbação mental não me convém, até porque uma resposta agora poderia não cair muito bem, e nem sal de frutas ou medicamento semelhante seria capaz de dissolver tal mal-estar causado.

Você arqueava minhas sobrancelhas com as pontas dos dedos, deslizando delicada e suavemente em torno delas, desenhando seu formato, com movimentos tão ingentes que poderiam estar contornando os próprios arcos da Lapa. Observava-me com a cara do bobo mais apaixonado. Do bobo verdadeiramente bobo, do bobo de Lispector.

Enquanto isso eu me perdia em torno de um pensamento raso, acerca de uma dúvida que contraíra de manhã ao ouvir um repórter pronunciar a palavra ‘padrofobo’, quando na verdade eu pensava que deveria ser padrófobo (o que se diz de uma pessoa que tem pavor a padres ou sacerdotes). Descobrir a tonicidade certa daquela palavra - se era paraxítona ou proparoxítona – parecia realmente importante para mim. Tal dúvida causava em mim um fidedigno rebuliço mental. Na verdade eu nem sabia direito do que se tratava um padrófobo, ou padrofobo (segundo o repórter) na hora em que o mesmo mencionou a causa de minha atual desgraça, mas a grafia correta e conseqüente pronúncia fiel da palavra era algo que me deixava inquieta.

Você acariciava meus cabelos curtos, aprazido de sua maciez descomunal, e eu, no meu silêncio, ansiava por um dicionário, pela simetria das páginas brancas, que pudessem pôr fim à minha aflitiva dúvida, que consistia na existência de um mísero acento e na mudança radical da pronúncia de uma palavra que talvez eu nem viesse a mencionar outra vez na vida.

Naquela noite, nem toda a bebida pôde me distrair da gramática normativa que aprendera a amar na escola. Um acento seria decisivo num duelo (existente somente em minha cabeça) entre mim e o repórter. A perda daquele duelo seria um desagravo seríssimo contra a minha honra. Honra que adquiri durante anos, sugando aquela gramática azul e remendada que sempre foi a minha preferida.

Sobre as horas seguintes, sinceramente eu não saberia responder. Nada mais vi ou senti, mergulhada num egoísmo fútil causado pelos meus agoniados neurônios. Só sei que devo ter permanecido ali quieta, incólume, impávida e colosso; enquanto você me amou perdidamente.

Loneliness

2007-09-04T05:34:00.000-07:00

Estranho, mas às vezes tenho a sensação que chove somente sobre minha casa; e que aqui é mais frio que nas outras. Não se trata de metáfora alguma, mas somente de uma sensação.

Então toda noite quando chego da rua, adentro meu terreno: molho-me com o invisível e escuto o suposto barulho de uma chuva inaudível. Não é mera impressão. Não é inverídica coincidência com intuito poético: acontece. O sol aqui não penetra. O chão está sempre frio e as pedrinhas do quintal reforçam mais ainda essa sensação cinza e gelada. E a solidão fica batendo no portão desesperada para que eu a deixe entrar, como um cão negro à espera de uma brechinha na porta para adentrar o sossego dos meus pensamentos. Por muitas vezes na minha vida eu já vi esse cão sedento por mim, sedento por minha tranqüilidade. Às vezes, numa crise de pânico, corro com medo dele. Corro esbaforida, faço curvas, piruetas, mas ele, sempre mais esperto que eu, não me perde de vista. Outras vezes, eu chego a acreditar que consegui disfarçar e ele me esqueceu. Olho e não o vejo. Mas passado algum tempo, o vejo à espreita novamente. Quase como se dissesse com os olhos: “Acha mesmo que me esqueci de você?” – cão maldito! Esqueça-me. Vá embora. Vá atrás de outra pessoa. Vá se alimentar de sentimentos alheios, não dos meus.

Aí eu pego bom um livro, entorpeço-me nas belas linhas de maravilhosos autores que me distraem por todo o percurso casa-faculdade. E esqueço. Perco-me dentro de um novo mundo que não é meu. Nem sempre mundos bonitos, mas outros mundos. E só depois de um tempo acordo com os pés congelando por causa deste frio infindável. Permanente e eternamente infindável, se me permitem o pecado de um pleonasmo tão explícito.

E de repente

2007-08-31T19:28:00.000-07:00

E de repente eu me viro, olho pro lado, e só resta o mormaço no colchão, lembrando-me teu corpo, que esteve há pouco ali.
De repente eu olho, a colcha revirada, seu cheiro embriagado, recordo os momentos que há pouco vivi.
Eu olho - vejo nada além de sua presença etérea e efêmera que já nem sei se de fato existiu.
Olhos para as paredes, para o chão, para a porta, para o teto, para o quadro, para o espelho, para meus sapatos, para um lado, para o outro, para a janela, a cortina, o armário, os vidros, os artefatos. Olho.
De repente acordo.
De repente foi só por reflexo - um pensamento disléxico, reminiscências.
De repente nem tenho razão de ser. De repente foi só um curto!
Por descuido, sem razão, sem nexo, sem chão.
Minha cabeça
não anda boa
Minha cabeça
ando perdendo
Minha cabeça
perdendo
por aí...
andando...
a cabeça
minha
por reflexo.

Onde foi parar meu cigarro?

7 fatos casuais

2007-08-29T08:03:00.000-07:00

Fui convocada pelo meu amigo Otavio B. a discorrer sobre 7 fatos casuais que ocorreram nesses anos da minha vida. Modificando um pouco então, falarei sobre sete fatos que me marcaram com demasia. Coisas que ficam na memória, sendo úteis ou não para a minha posteridade.

1- Quando eu era pequenina, mas bem pequenina mesmo (e olha que isso faz tempo), minha mãe tinha o costume de me levar a peças de teatro, pois acreditava (com toda razão) que as peças de teatro eram importantes para a formação intelectual de uma criança e constituía ótima diversão. Pois bem. Num belo final de semana, minha mãe encontrou uma peça em cartaz, mas devido a seu título ambíguo, cujo não me recordo agora, ela pensou ser aquela uma peça para crianças. Mas não era. Lá fomos nós, eu como sempre toda engomadinha, vestidinho e arquinho na cabeça. Criança rosa e gorda (risos). Chegando lá, minha mãe verificou durante o espetáculo que a peça tratava-se de um espetáculo adulto e era um monólogo com uma atriz até famosa na época, cuja também não me recordo agora. Durante a peça, aparecia uma pessoa vestida de um animal qualquer, e em seguida desaparecia. A atriz então começou a se indagar “Para onde foi? Para onde fostes? Por que não lhe encontro?”. Prontamente eu, sempre disposta a ajudar, saí silenciosamente de meu lugar sem que minha mãe percebesse e quando a mesma se deu conta, eu estava lá em frente ao palco gritando: “Ali! Ali! Ele entrou ali atrás, ó! ALI!” E apontando para trás do palco incessantemente. Minha mãe disse-me que toda platéia parou e começou a rir. Até a atriz parou e começou a rir, pois não teve como prosseguir. Minha mãe enrubesceu.

2- Tratando-se ainda de peças de teatro, que foram uma coisa que me marcou demais, recordo-me ainda de uma peça chamada “A Dona Baratinha”. Quem aqui conhece essa história? Bom, essa foi a primeira peça da minha vida. Eu ainda não sabia o que era um teatro. E minha mãe conta que quando a Dona Baratinha entrou no palco cantando "Quem quer casar com a Dona Baratinha, que tem fita no cabelo e dinheiro na caixinha?" eu comecei a chorar desesperadamente. Disse que nunca havia me visto com tanto medo de algo. Bom, imagino que a visão de uma barata gigante cantando para uma criança deve ser mesmo uma visão aterradora para a mesma.

3- A primeira vez que eu vi uma joaninha eu já tinha 11 anos. Ela apareceu na toalha da mesa da cozinha da minha antiga casa quando eu tomava café da manhã para ir ao colégio. Eu nunca tinha visto uma joaninha, somente em livrinhos infantis. A sensação foi tão inebriante que meus olhos se encheram de lágrimas. foi como se um personagem de história infantil tivesse pulado para fora das páginas do livro. Foi como ver um artista de televisão ao vivo. Eu lembro até hoje dela caminhando na toalha enquanto eu gritava minha mãe para ela ver também as peripécias desse bichinho engraçado. Foi um momento inesquecível.

4- Ainda quando eu era bem menor, minha mãe (sempre presente na minha vida!) tinha a mania de sair para caminhar e pegar cigarras. Sim, cigarras mesmo. Eu não sei porque diabos ela fazia isso, mas dizia que gostava de ouvi-las cantar. Então todo final de semana de manhã eu podia contar que acordaria com aqueles bichos berrando na minha cabeça. Eu só ficava em paz quando eles iam embora. Achava-os apavorantes.

5- Num dia dessa época, eu a acompanhava, e ela viu uma borboleta linda e azul na rua. Exatamente igual a essa da foto. No mesmo instante ela e sua prima, que nos acompanhava, resolveram que iam pegar a borboleta. Nos encontrávamos frente a um supermercado. Foi então que minha mãe entrou no supermercado, arranjou um saco plático rapidinho e saiu correndo, no meio da rua para pegar a borboleta. Após correr por três quadras ela finalmente conseguiu. Levamos a coitada para casa onde a colocamos na nossa varanda, que tinha proteção e assim ela não conseguiria fugir. Foi um dia de glória para minha mãe. E de vergonha para mim. Três dias depois ela soltou a borboleta.

6- Não me lembro exatamente quando foi meu primeiro porre. Mas lembro-me que tomo chopp sentadinha no bar que nem “gente grande” desde os 14 anos. Alternando, lógico, entre uma tulipa de chopp, e um copo de refrigerante.

7- Nestes últimos meses tomei para mim um hábito estranho. Legal para alguns, perigoso para outros. Costumo passar a tarde na praia, sentada na areia, em frente ao pão de açúcar (visão inspiradora), conversando com qualquer estranho que me aborde. E sim, quase sempre vem um. Das histórias que já ouvi, algumas foram bem clichês como nordestino vindo sozinho em busca de emprego; às mais tristes, como mães que perderam algum filho e hoje vivem só com o cachorro. Talvez um dia eu escreva um livro.

Não vou passar a bola para frente como fez meu amigo. Até porque quase todos os blogs que conheço já participaram desta brincadeira. Então vou deixar por conta dos leitores para me dizerem um fato que tenha marcado muito sua vida.

Um grande abraço!

D'ela

2007-08-28T11:11:00.000-07:00

Adentra ela, meio a penumbra, com sua sutileza típica de rinoceronte em meio a rosas.
Senta-se frente ao espelho de sua cômoda, cuja moldura encontra-se parcialmente carcomida pelo tempo e observa-se. A sua visão refletida faz-se apenas possível graças à luz da lua que penetra a janela entreaberta do quarto.
A cabeleira cobre e selvagem encosta quase ao chão. A insuficiente luminosidade reflete sua brancura.
Branca, bela, bela, branca, branca, branca, bela...
Inicia-se um monólogo, cujos únicos telespectadores são os móveis velhos e desbotados do quarto, os ácaros, e as paredes inchadas pela umidade.
- Não, não, não. Você está equivocada.
Replica ela a ela mesma:
- As idéias não são minhas, nem suas.
E suas mãos ensaiam círculos invisíveis no ar enquanto fala:
- Elas ficam voando por aí, como os anjos.

(...)

Expectativa

2007-08-26T16:04:00.000-07:00

O meu amor é infame.
Que me dane.
Estendo-me neste tatame
de concreto
cinza
e espero
até que meu coração se inflame.
Quero sentir um derrame
de cinzas.
Espero.

Promessa

2007-08-23T07:08:00.000-07:00

Minha poesia está morta, mas eu juro que não fui eu.
E isso não é apenas um plágio de José Paulo Paes.
É que minha poesia está mesmo abatida e liquidada,
como um partidário ativo derrotado em busca de sua independência.
Não saberia descrever com palavras a secura desta desgraça,
mas estes versos se assemelham a um necrológio.
Não têm rima, não têm balanço, não demonstram alegria, tristeza ou cansaço.
São somente versos. Talvez um desabafo.
Tentei diligentemente salvar-me. Mas não pude deixar de esgotar-me.
Eu prometo, aos devidos interessados: procurarei palavras novas, conversarei com gente nova e assim, quem sabe, deste necrológio brotará novas lindas e pequeninas poesias.
De alegria, tristeza ou cansaço; mas brotarão poesias.

Uns versos

2007-08-17T04:10:00.000-07:00

Sou sua noite, sou seu quarto
Se você quiser dormir
Eu me despeço
Eu em pedaços
Como um silêncio ao contrário
Enquanto espero
Escrevo uns versos
Depois rasgo

Sou seu fado, sou seu bardo
Se você quiser ouvir
O seu eunuco, o seu soprano
Um seu arauto
Eu sou o sol da sua noite em claro,
Um rádio
Eu sou pelo avesso sua pele
O seu casaco

Se você vai sair
O seu asfalto
Se você vai sair
Eu chovo
Sobre o seu cabelo pelo seu itinerário
Sou eu o seu paradeiro
Em uns versos que eu escrevo
Depois rasgo.

(Adriana Calcanhoto)

Espelho

2007-08-16T07:46:00.000-07:00

Olho-me no espelho e vejo nada mais do que já conheci um dia.
Sou o que vi, o que ouvi, o que construí.
Sou retalho presente do meu passado recente ou distante.
Sou nada mais do que um pouco de você, um pouco dele, um pouco dela ali, um pouco daquele cara que nunca mais vi, um pouco da cachorrinha que eu amei, um pouco do menino que uma vez eu zombei, um pouco do vinho que me embebedou diversas vezes, um pouco daquele tombo que me deixou roxa por meses, um pouco do bolo mais gostoso da minha vida (que comi semana passada), um pouco de Beethoven que conheci através de um amigo (o vulgo “cara-lavada”), um pouco das músicas que minha tia me ensinou a tocar no violão, um pouco do livro grandão que eu chorei quando acabei de ler, um pouco do meu ditado favorito, um pouco do cheiro da minha escola primária, um pouco dos degraus que eu subia todo dia na secundária, um pouco do engarrafamento que pego rotineiramente, um pouco de todas as poesias que já li e leio freqüentemente.
E eu não tenho vergonha de olhar no espelho e ver quem realmente sou.
Eu sou VERDADEIRA, e não um retrato caricaturado de mim mesma.

Não se mate, Ana

2007-08-14T05:15:00.000-07:00

Ana, preciso te contar uma coisa.
Aliás, preciso contar algumas coisas que aconteceram por esses dias.
Espero não ser teu algoz, mas se pensares bem, verás que não é tão ruim assim e a vida continua.
Sabe o Ricardo, teu noivo? Pois é. Há uma semana soube que ele voltou com a ex-noiva dele, a Izabel. Mas não sabe como dizer que não te ama mais, nem sente mais tesão algum por você, e que voltou a namorar com ela. Vai entender os homens, né!
E anteontem, acidentalmente, ouvi o nosso chefe, o Dr. Arthur, dizer que pretendia te dispensar, em virtude de que tu, há pelo menos três meses, não tem conseguido alcançar a meta da empresa. Por este motivo te dispensaria no final do mês.
Ah, e sabe aquele apartamento que tu havias me emprestado para passar o final de semana? Bem, aqui estão as chaves. Só que houve uns probleminhas: vazamento nos canos de água da cozinha e, por falta de sorte, deixei dois incensos caírem em cima do teu sofá novo, e por conseqüência agora ele tem dois furinhos. Infelizmente estão bem visíveis, mas nada que um encanador e um estofador não possam resolver. Ah, e o ralo do banheiro entupiu também! Está uma desgraça aquilo lá, menina.
O teu gatinho que fica lá, o Flofy, que tu tanto amas, pois é, ele anda tossindo demais. Pode ser tuberculose ou algo assim. É melhor que tu o leves ao veterinário. Sabe como é, né? Bicho nessa idade... já viu!
Também tenho que te falar da tua mãe. Enquanto eu estava em seu apartamento, ela ligou achando que te encontraria por lá. Já que não encontrou, pediu que te desse um recado: ela descobriu que durante a tua juventude tu te relacionastes com mulheres, e por isso tu não serias mais filha dela, logo ela não te ajudaria mais com aquela tua mesada de dois mil por mês.
E a caminho daqui, eu ouvi na televisão que acabou esse lance sobre aquela pensão que tu pensavas em pleitear para pagar aquela tua dívida com este novo apartamento. Esquece.

Poxa, Ana. Por que está me olhando assim?
Não. Não vai chorar não.
Onde está indo? Não bota a cabeça dentro do forno não!
Larga essa faca!
Ei, volta aqui! Saia já de perto dessa janela! Não penses em pular do terceiro andar: só conseguiria quebrar uma perna.
Ana, Ana... Ana!
Ana, tente não se matar.
Pelo menos não essa noite.
Tu ainda tens que me pagar aquele jantar, pois ontem o Botafogo ganhou do Vasco, e tu perdeste a aposta que havíamos feito.
Bom, eu estou pronta. Podemos sair?

De onde vem a minha inspiração?

2007-08-12T10:13:00.000-07:00

Estava eu na praia, como sempre escrevendo versos e desenhando, quando de supetão perguntaram-me de onde vem minha inspiração.
Hesitei para responder.
Hesitei não porque não sabia a resposta. Hesitei porque a resposta poderia demorar horas e eu poderia perder meu interessado ouvinte.
Como responder de onde provém minha inspiração?
Minha inspiração provém da beleza sutil invisível aos olhos mais ou menos atentos.
Minha inspiração provém da felicidade que transpiram as pessoas ao meu redor. Eu sinto isso. Eu sinto essa felicidade que pode até não ser minha, mas se torna. Minha inspiração é tão grande que já se caracterizou imensurável e mais ainda: inextinguível. Minha inspiração é tamanha que às vezes penso psicografar versos. Porque é como se eu escutasse o que devo escrever. Talvez seja só eu mesma. Sou eu mesma.
Mas eu me sinto feliz.
Eu sou feliz por ser assim.
FELIZ.
E como explicar isso?

Abstinência

2007-08-10T05:40:00.000-07:00

Sinto-me em desespero

meio a este espetáculo

inesperado - impostergável - não-saudável

Sei que minha vida

eu devo a você

Criatura distante

me dá um gole

da tua música

Deixa eu te beber

pra me completar

Eu não espero mais nada

eu só preciso

Eu te imploro

Eu te necessito

Me falta a tua

melodia - música - ritmo - valsa - harmonia

Me dá cerotonina

Me leva - abraça - arrasta - carrega

pois longe de ti

me esgota alegria

Nutra-me com versos

e cantigas diversas.

Não se perca

2007-08-09T08:32:00.000-07:00

Não se perca na minha visão, meu amor.
Porque eu me conheço e sei que em mim existem desatinos capazes de desnortear um homem. E eu não gostaria de te ver perdido nos oceanos dos meus pensamentos.
É melhor você ficar aqui pertinho.
Aqui juntinho.
Segurando minha mão.

Não
se
per
ca...

Silêncio

2007-08-08T05:45:00.000-07:00

Silêncio.

Porque você não precisa mais nada além disso para me dizer todas as frases de amor desse mundo.

Silêncio.

Porque você é mais bonito calado, imóvel, inerte, olhando pra mim.

Silêncio.

Porque todo o resto já se caracterizou desnecessário.

Silêncio.

Porque os versos de amor que eu quero ouvir, você vai recitar agora, mas mudo.

Silêncio. Fica quieto. Por favor.

Silêncio. Olha pra mim. Me beija.

Vômito

2007-08-07T06:44:00.000-07:00

Hoje eu cheguei em casa faminta.
Faminta de fome, de ódio ou de raiva.

Sentei-me à mesa e comi meu bife o mais mal-passado que pude.
Ver aquele bife sangrando dentro do prato me lembrou a ti. E eu o mastiguei com tanta raiva, com tanto ódio, que a cada pedaço que eu colocava pra dentro, imaginava que era um pedaço do teu coro, que eu havia dilacerado.
Senti como se aquela carne fosse tua. Como se o sangue fosse teu.
E assim o consumi por inteiro.
E depois vomitei.
Eu te vomitei de dentro de mim.

E deixei a água daquela descarga levar-te prum lugar bem distante.
Agora eu posso afirmar que, aqui dentro, não há mais um pedaço sequer de ti.

Adeus.

Cupido

2007-08-04T19:43:00.000-07:00

Desde o primeiro instante, não havia como fugir de ti. Seus olhos pousaram nos meus e eu, quase como de instantâneo, senti um arrepio sutil. Tão sutil que ninguém mais em volta seria capaz de perceber tamanha tenuidade, tamanha finura ou delicadeza. Eu vi, pois é, eu reparei. Você me tirou pra dançar, sem nunca sair do lugar, sem botar os pés no chão, sem música pra acompanhar.

Sim, eu vi quando você me viu. Seus olhos buscaram nos meus o mesmo pecado febril. Eu sei que ninguém percebeu. Foi só você e eu.

E não importa se foi só por um segundo: para mim foi todo tempo do mundo! E o mundo todo se perdeu. Ficamos só você e eu.

(versinhos inspirados em música, mas que representam sentimentos verdadeiros)